В лесной чаще вспыхивает яркий костер. Гриб не гриб - на широкой ярко-красной шляпке белые, белые пуговки...
Но я к нему не прикасаюсь. Я знаю, что это за гриб. Возле такого гриба приляжешь на часок и больше не встанешь: он усыпит тебя...
Полдень. Кругом дымятся в зное скалы. На склонах не видно пасущихся овец. Даже ласточка не чертит воздух причудливыми зигзагами. Все живое прячется от зноя.
В такой час хорошо в лесу: пахнет перестоявшейся смолой, грибами, земляникой. Куда ни повернешь голову, вокруг тебя так и полыхают жаркими кострами нарядные мухоморы.
Недалеко от меня в своей неприкосновенной красе дремлет мухомор. Маленькая степная пеструшка, привлеченная прохладой леса, въется над его красной шапкой. Она то садится на мухомор, то, словно раздумав, взлетает вверх.
Что нашла ты в нем, глупая степная птица?
Я спешу отогнать ее, но не успеваю: пеструшка клюет белую мякоть. Я поднимаю ее, уже мертвую...
Птица отравилась красотой.