Дождь

На мутный переплёт окна закапали слезинки,
Смывая горечью души осадок смога, пыли муть.
О чём ты плачешь, бедный дождь?
О тех свершениях своих, коим не суждено свершиться,
Воспоминаниям былым попробуй улыбнуться,
Но нет, лишь пуще слёзы льёт,
Задумчиво и грустно…
Холодное железо крыш жалеть тебя не будет,
Зонты – твой инструмент,
Ты извлекаешь звуки лишь из них,
Твоё стаккато не бодрит,
А только грусть наводит однообразием игры.
Истерика грозы не сможет скрыть все разочарования,
Тоску, страх одиночества и боль общенья.
Ты окружающих остудишь града льдом
И сыростью порывов ветра.
Метая молнии и оглушая громом,
Ты выглядишь солиднее,
Но вижу я, как слёзы льёт дождь,
Его порыв души понятен мне,
Мы – братья по несчастью
И разница меж нами лишь в одном,
Что слёзы у меня внутри, а у дождя – снаружи.
О грязный асфальт был размазан
Погодный всхлип твоей души - нет отзыва,
Лишь морщиться луж зеркало, впитав потоки слёз.

Кто тот художник?..

Кто тот художник, что рисует рассвет
На небе ночном поутру?
Он брызжет на холст полуночной росой,
Акварели - бледность придать.
Вуаль облаков на небо набросил,
Чтоб фонарь луны пригасить.

Недолго держались краски картины,
Их первый же лучик размыл.
Безжалостно солнце, разрушило все,
С птичьей песней пришел новый день!
Холст – в клочья, а лоскутки разлетелись,
И ночь ушла прочь, на покой.

Опять остаюсь у окна ночи ждать,
Чтоб ещё увидеть рассвет.
Примечу я мастера кисти мазок,
И, может, пойму, наконец:
Кто тот художник, что рисует рассвет
На небе ночном поутру?