Мой маленький убийца-бог,
сплетаешь струны в узелок
в прищуре глаз - приказ,
и тишина...
А мне, мне хочется кричать,
плевать что люди, дети, пешеходы,
что в рукавах крапленые колоды,
я тень, мне нечего терять,бежать
мне никуда не надо - я здесь свой
как столб, как двор, как тот городовой
что на углу стращает хулиганов
казенным бракованым тульским наганом,
как сфинксы статуй облаком прижатых
к земле, к брусчатке, к маленьким зрачкам
к весне, к печали, к черным сапогам
моих таких нелепых провожатых.
Но я молчу. И знаю что ни слова
с губ не сорвется.Флейте крысолова
как будто подчиненный я иду
по черному подтаявшему льду...
