Надежда

В тебе я чту венец исканий наш
Из сонных трав настоянная гуща,
Смертельной силою тебе присущей,
Сегодня своего творца уважь!
Гете. “Фауст”

    Я жду, когда мне смерть с печальной радостью в чернеющих глазницах маски скорби исполнит самбу (почему не Stabat Mater?).
    Моя последняя и в то же время первая любовь очерчивает круг с конца в начало, лишая смысла и начало и конец.
    Сквозь отвратительные крики ребятни я слышу потаенный смех, вселяющий и ужас и надежду: волнения души в хрусталь бокала истекут отравленным вином.
    Что значит жизнь, когда хранительница тайн манит полуистлевшею рукой.
    Природа шепчет: за окном весна, очнись! Но это за окном, а здесь зима ползет из дальнего угла и ледяных уродов череда затеет бал.
    Пусть будет так, сегодня их игра мне будет сердце согревать и в бесконечность провожать, уродством забавляя.
    В чем тайна красоты?
    В чем притягательность обезображенных тенями ада лиц?
    Эстет всегда измыслит смерть и будет наслаждение ловить, в предчувствиях изнемогая.
    Гармония возможна только там, где растлевать ее не забывают.
   Я жду, когда безумных демонов орда проникнет внутрь того, кем я стремился быть еще вчера, но вовремя очнулся.
   Дабы обнять дрожащею рукой прелестный стан, укрытый черною сутаной и маску скорби целовать, чтобы затем в порыве страстном одним движением ее сорвать.
   О, высший миг блаженства!
   Под маской:
   Уродство абсолютной пустоты, лишенной цвета, запаха и крови, но в этом отражение мое, и я готов с ним навсегда в единстве нераздельном слиться.