Бледная рука проросла в замке, вытянула палец, пролила лекарство.
    Кто там? Никого.
    В комнате тепло, но как будто снег.
    Пришла ко мне Смерть, села у огня, по белым костям дышит красный блеск. В костлявых руках маленький предмет блестит и подмигивает.
    Звякнул бубенец - мне уже пора?
    Нет, она встает, белая, прямая, точно минарет. Нет, она встает, треснувши суставами, и о лунный камень точит свой предмет. Наклонилась, ждет.
    Сынок, готов?
    Вот тебе и смерть. Маленький удар, весело блеснув, развел душу с телом, и моя душа весело летит белить свое белье в длинный лунный свет.