Высокие желания
Когда дороги замыкаются в кольцо и становятся невыносимо пыльными, можно подойти к самому краю и отважно заглянуть вниз. Там, далеко внизу, все то же - серая пыль, чужие закольцованные дороги, и было бы это вовсе уж скучно, когда бы не высота. Странное дело эта высота - просто пустое место, ничего. В горизонтальной плоскости расстояние это незаметно вовсе, разве уж если дорога совсем узкая, если пути совсем нет - никуда. Но то же по размеру пустое место, перевернутое вот так - немного пустоты над землей - становится вдруг силой невероятной, пугающей, зовущей. Сто метров, пятьдесят метров, и даже пять - иногда. Они могут убить? Могут… Смешно.
Волнующе-томительное ощущение. “Не смотри вниз” - говорят тебе. Это нелегко - не смотреть. Не смотри вниз. Но если не вниз - то куда? Наслаждение гранью. Даже из-за перил. Не смотри - заботливо уводят тебя. От края, от страха, от высоты. Не смотри - нельзя. Голова может закружиться. И тогда - не удержишься, упадешь. Пусть даже из-за перил. Но если дороги уже никуда не ведут?
Если дорога лежит бетонным кольцом… мостом… над другими дорогами, под другими дорогами - в никуда, в самое себя? Если кольцо все уже, оттого, что очень знакомо? Что тогда остается - если кружить по кругу?
Голова закружится. Она закружится обязательно - не важно, будет ли рядом край.
Страх порождает надежды, страх раскрывает желания. Если любишь себя, любишь свой страх. И если дороги никуда не ведут - а голова уже кружится так волнующе, так пугающе?
Не смотри туда. Не смотри. Не заглядывай, закрой глаза. Но, закрывая глаза, я погружаюсь в темноту, как в беззвездное небо - бесконечная высота обступает меня. Бездонная, безграничная, неестественная. Все очень просто - шаг делать не нужно, она уже вокруг.
Открываю глаза, а ощущение не исчезает - если поднять голову - над головой, посмотреть вперед - это легко: горизонтальные плоскости переворачиваются в воображении и можно идти по отвесной стене навстречу своему страху. И это вдруг становится важным - если идти некуда все равно.
Подхожу к самому краю, покачиваясь на каблуках - тихонько, неслышно, чуть-чуть дальше, еще - это заманчиво, это затягивает - странная игра - как будто нет ничего - материи, пространства. И смерти. А если сорваться с такого моста на чужую дорогу? Вот туда - там так ровно и чисто - пыль почти не видна, если высота достаточно велика. Может быть, стоит попробовать - это всего лишь пятьдесят метров… по вертикали. И что-нибудь изменить? Встретить кого-нибудь там - уставшего оттого, что его дорога тоже никуда не ведет, как миллионы других дорог, и рассказать, как колотится сердце, когда представляешь свое падение так ярко, что до него становится меньше одного вздоха. Голова не закружится, если дыхание неглубоко.
Высота сексуальна. Она волнует, заставляет вздрагивать, заставляет желать. Растворения в пустоте, стремительного и необратимого. Эта необратимость неотъемлемая часть наслаждения собственной смелостью, наслаждения радостной близостью конца, изменения, перевоплощения. Даже если знаешь, что на самом деле все кончится сырым шлепком в желтую пыль. Единственное назначение высоты - смерть. И зная это, я не перестаю любить высоту.
Я никогда не познаю ее, не поддамся зову томительно-сладкому, даже если кружится голова, даже если все голоса умолкнут и никто не станет удерживать меня наверху. Может быть, я хочу быть немного выше собственного падения. Мечтам положено сбываться, для того они и мечты, но когда мечты совершаются, они умирают. Обмирая от близости совершения опасных желаний, я буду цепляться за свою жизнь на нелепой дороге, которая пугает меня своей высотой, но никогда не приблизится к небу. Я слишком хорошо знаю, что будет потом - стоит чуть-чуть помедлить у этого края. Тугой воздух ударит наотмашь меня в лицо и может быть я успею заплакать, оттого, что пойму, что внизу меня не будет ждать ничего. Ничего кроме смерти.
